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\n…nunca mais estes momentos ser\u00e3o nossos. penso-o.
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![\"h\u00e1](\"\/blog\/images\/photos\/05\/ha_sitios_que_nao_me_canso_de_visitar.jpg\")
<\/a><\/p>\ndo que me lembro:<\/p>\n
dela, sentada sobre a relva, as pernas dobradas \u00e0 direita do corpo. o \u00e0-vontade duma menina sentada num sof\u00e1 invis\u00edvel.<\/p>\n
retira um bloco de notas da mala que havia pousado a seu lado. a mala \u00e9 colorida. os sapatos s\u00e3o a condizer. em cada p\u00e9, uma borboleta.<\/p>\n
enquanto escrevinha, distra\u00edda, exige-me que fale. \u201cfala!\u201d<\/p>\n
n\u00e3o sei o que dizer. n\u00e3o sou interessante, n\u00e3o tenho sobre que falar. n\u00e3o me ocorre uma palavra sequer.<\/p>\n
limito-me a seguir o desenrolar de cada gesto seu como se assistisse a um filme. olho-a, enlevado, do fundo da minha mudez. registo mentalmente as imagens que sei vir a querer rever vezes sem conta.<\/p>\n
o sol e o calor. o verde e a sombra. s\u00e2maras rodopiam sem pressa do topo dos ulmeiros. v\u00e3o descendo numa quase suspens\u00e3o at\u00e9 pousarem \u00e0 nossa volta. o tempo esquece-nos; ningu\u00e9m existe para al\u00e9m de n\u00f3s.<\/p>\n
subitamente, lembra-se. interrompe o esbo\u00e7o e pede-me que lhe diga por fim onde a beijaria.<\/p>\n
sorrio, envergonhado. tamb\u00e9m eu me sinto como um mi\u00fado, afinal. tomo-lhe o antebra\u00e7o na m\u00e3o direita e com a esquerda mostro-lhe onde. ela sorri de volta. \u00e9 a primeira vez que nos tocamos.<\/p>\n
pergunta-me ainda de que mais gosto nela para al\u00e9m disto<\/em> (escreve-o numa p\u00e1gina em branco que me d\u00e1 a ler). ocorre-me apenas dizer \u201ctudo\u201d, num repente. os cabelos pretos caindo-lhe sobre os ombros. o sil\u00eancio. acabo por nada dizer.
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\n…nunca mais estes momentos ser\u00e3o nossos. penso-o.
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